Sábado Cinza-Azulado #12: Sombras do Ofício

—Serviço pra gente, Igor -, avisou-lhe o colega de serviço.

—Agora, faltando uma hora para ir embora?! E o que foi?

—Uma confusão entre viciados na Cidade Baixa. Um está desaparecido e o outro, bem, o outro é a causa de termos que ir.

Pegando os equipamentos e colocando o celular de volta no bolso, Igor levantou-se e entrou na viatura do DPT. O caminho até o Lobato e a hora do rush seriam uma odisseia que o “giroflex” não conseguiria driblar tão facilmente. Por fim, a cinco minutos da hora de ir embora, o trabalho estava apenas começando.

O local do fato era uma travessia de pedestre na linha do trem do Lobato, onde um corpo jazia dilacerado e decapitado. A certa distância do ponto do impacto, Igor viu o cadáver sem cabeça, coberto por um lençol vagabundo que algum morador compadecido doou para cobrir-lhe a desgraça. Removendo o pano, constatou que o braço esquerdo estava pendurado, na altura do cotovelo, por um pedaço de pele. Ao pegar a trena para medir a distância entre o cadáver e o possível ponto de colisão dele com o trem, ainda agachado, o rapaz olhou por cima do ombro esquerdo para os trilhos e viu que, curiosamente, a cabeça desgarrada tinha os olhos abertos e vidrados em direção ao que sobrou do corpo sobre o qual amparava-se outrora.

—A cabeça do sacizeiro está olhando para você, Igor - comentou e riu seu colega.

—O que você acha que aconteceu aqui, Luciano? – perguntou-lhe Igor, compenetrado com o trabalho e irritado por não voltar para casa no horário.

—Velho, aquele pessoal ali diz que foi uma briga entre viciados e este aí, caído, tinha tomado a pedra de crack do parceiro por questão de dívida e veio em direção aos trilhos para fumá-la naquela guarita abandonada, como de costume. Enfurecido pelo furto e tomado pela abstinência, o outro cracudo veio atrás dele e os dois começaram a brigar mais ou menos a três metros de distância de onde estamos. O trem vinha apitando, já perto, mas eles, cegos pela droga, continuaram competindo por ela quando, por fim, um empurrou o outro contra os trilhos segundos antes de o trem passar, e aí, irmão, já era tarde demais para que ele se levantasse. O trem atropelou Binho (os vulgos eu peguei também), decepando o que tinha que decepar e jogou o que sobrou onde nós estamos. Leco saiu correndo, sem sua pedra, e desapareceu – disse o colega.

Igor percebeu, ao olhar para o braço pendurado do cadáver, que a mão se mantinha cerrada como se Binho a tivesse fechado com toda a força do mundo. Com esforço, o perito usou as duas mãos enluvadas para abri-la e lá encontrou a pequena grande causa de tudo: uma pedra de crack embrulhada em papel-alumínio.

O telefone toca:

—Oi, Mônica!

—Igor, você ainda vem?

—Eu não consegui nem sair do trabalho ainda. Acho que não poderei ir. Desculpa, irmã.

—Sério? Caramba, Igor. Sua sobrinha vai mudar de faixa e você não vai ver.

—Desculpa.

Agora com o crânio aturdido pela culpa de ter se esquecido do compromisso somado à missão que ainda tinha que terminar, o rapaz guardou o celular e a evidência que acabara de encontrar. Levantando-se, dirigiu-se à cabeça solta, que um cachorro lambia e mordiscava as carnes ao redor de uma vértebra cervical. Após concluir sua etapa, deixou o serviço para a equipe do rabecão e seguiu para fazer os devidos encaminhamentos e então, finalmente, ir para casa.

Em sua mesa na sala do departamento, apenas a luz do monitor estava acesa. Seus olhos coçavam ao passo em que finalizava o trabalho. Ansiava um banho, e um cigarro. Por fim, pressionando Ctrl+P, foi buscar um documento na impressora geral que ficava no corredor.

Fora do horário administrativo, o corredor, largo, silencioso e deserto, tinha as portas das seções fechadas e apenas um imenso e velho relógio de ponteiros. Igor aproveitou a oportunidade para cometer um pequeno delito enquanto pegava a impressão: fumar. Enquanto procurava o maço no bolso, uma das lâmpadas do teto, dez metros à frente, começou a piscar, fazendo-o tirar os olhos do isqueiro e do Carlton. Com o cigarro apagado na boca, foi buscar a impressão.

Com o documento na mão, seguia de volta à sala e reacendia o cigarro. Ao fazê-lo, viu a mesma lâmpada oscilar, mas não deu importância. Dando três passos à frente, ouviu-a estourar. Igor parou, sentindo um cheiro súbito de resina queimada no ar, mas não viu nada pegando fogo no local. Olhando para o chão, observou apenas os cacos da lâmpada, até que, dando uma puxada longa no cigarro e soltando a fumaça densa para frente, sentiu seu corpo congelar dos ombros até a planta dos pés, pois enxergou, através da nuvem de tabaco queimado, silhuetas humanas disformes, que logo sumiram ao passo em que se dissipava a fumaça do cigarro no ar.

No carro, vidro aberto, Igor seguia pela Garibaldi. Pensava na visão e achava que era culpa do stress. Lembrava da sobrinha no judô e o cansaço mental se acentuava. Queria tirar os sapatos, tomar um banho; pensou noutro cigarro. Num semáforo, puxou o maço e acendeu outro. A cidade seguia calada, era já quase dez. Uma prazerosa tragada e o peito desacelerou, um breve alívio. Mas, ao despejar a fumaça janela afora, enxergou, pelo retrovisor, no asfalto da pista, uma figura a alguns metros atrás do seu Corcel: era um homem, a mesma figura do corredor, porém mais visível, e tinha o corpo muito ferido e torto, como o de alguém atropelado, com um braço pendurado na pele e outro segurando sua própria cabeça. Igor mirou a cabeça da figura e, apesar de não conseguir enxergar seus olhos, tinha certeza de que eles o olhavam sedentos. Mirou o sinal, que já abrira, então voltou os olhos para o espelho e não mais viu ninguém atrás dele, senão uma motocicleta. Seguiu.

Em casa, apagando o abajur e deitando-se, Igor sentiu prazer em largar seu corpo sobre o macio forro da cama. Para relaxar um pouco mais, pôs uma seleção de noir jazz no player e acendeu dois incensos de café.

Durante o anestésico estado que antecede o dormir, ele sentiu o cheiro do incenso mudar; um fedor insuportável de sangue coagulado e resina queimada empesteou o quarto. Com os olhos semicerrados, reacendeu o abajur.

—Devolva minha desGRAÇA! –, disse a figura escura que estava em pé ao lado da sua cama.

Igor deu um grito e levantou correndo, posicionando-se do lado oposto do homem. Mirando a figura, via que a enxergava através da dança da fumaça do incenso, que mostrava o corpo da entidade à medida que enchia o ar. Percebeu quem era, mas não entendia aquilo nem tampouco a razão da sua presença.

—Ladrão! Devolva a minha desGRAAÇA! –, repetia a cabeça da figura, segurada pelo braço direito, com uma voz seca e arranhada, regada de dor e abstinência.

Sem pensar direito, Igor jogou o colchão para cima da figura e acabou derrubando os incensos e o player, que continuou tocando. A entidade desapareceu, então o rapaz pulou por cima dos lastros da cama e correu em direção à porta. Sem coragem de buscar vestimenta no guarda-roupa, foi até a lavanderia em busca da roupa que sobre a máquina de lavar deixara, sem tirar nada dos bolsos quando havia chegado da rua. Ao vestir a calça, notou que seu celular não estava no bolso, e então, num súbito clarão de consciência, percebeu que, no stress da tarde, entre família e ofício, se confundira, deixando o celular no serviço. Ao colocar a mão no fundo bolso, sentiu um envólucro metálico, e então matou a charada.

No carro, Igor acelerava na Rua Nilo Peçanha. Parou na travessia da linha do trem da Baixa do Fiscal e, segurando a droga com a mão, atirou-a entre os trilhos:

—Tome sua desgraça! –, disse e arremessou-a. E agora, crente de que não tinha mais nada que tratar com o espírito, acendeu outro cigarro para enxergar, através da fumaça, a agonia de Binho, que tinha sua pedra de volta, mas não podia fumá-la, pois ela estava num plano e ele em outro. Igor ria ao ver o sacizeiro decapitado agonizar desapontado, rodeando a pedra e gritando, com sua voz seca e sem pulmões, por não conseguir derretê-la.