A Paz dos Domingos #8

Toda vez que Francisco me olhava eu tremia, toda minha tez reclamava e eu me perdia em toda poesia que um dia talvez nós viamos a ser. Não foi somente uma vez, mas umas seis vezes, que ele deflagrava tapas sonoros na minha cara. Eu chorava sempre, um choro contido e agoniado. E apostava, comigo mesmo, uma corrida, mas a única coisa que fazia era ficar calada e parada. Quantas vezes Francisco apenas me olhava, e eu, apavorada, consentia meu silêncio no íntimo. Mas eu queria gritar, gritar comigo principalmente e me dizer coisas horríveis, mas muitas vezes eu quis acreditar que toda aquela situação ia mudar. Mas não ia. Conheci uma mulher dentro de mim, forte talvez. Então, naquela terça feira 9 de dezembro, coloquei o meu vestido preto, no caminho fumei três cigarros, antes de entrar bebi dois copos de café, suspirei, inspirei e expirei e entrei. Disse alto, tão alto que assustou o cara que escrevia o boletim de ocorrência. Ele me disse algo que me fez entender para mudar de ideia, mas não mudei. Disse alto mais uma vez! O cara, assustado, do outro lado não pestanejou e fez. Eu já estava debulhada em lágrimas, um pouco arrependida, mas toda vez que esse sentimento vinha, eu o mandava para uma casa bem longe. Fiz. Doeu não só uma vez, mas quando eu entrei naquela sala doeu outra vez, doeu sair daquele lugar, doeu quando eu não podia ligar, doeu não ouvir mais sua voz mas doía mais toda vez que eu pensava até onde eu fui. No dia que entrei naquela sala, eram sete mulheres, todas com a mesma história, umas piores, mas nunca melhores. A violência tá marcada, não há nada que se possa fazer. Apenas recomeçar, desde do dia que eu saí e denunciei Francisco, nunca mais o vi. Nem quereria, se o visse, que voltasse! Não sei onde está, nem por onde anda. Mas eu, eu sei! Estou no lugar que deveria estar, escrevendo em todo lugar. Invadida de mim, e amando cada parte que me tornei. Beauvoir é minha melhor amiga! Por isso, mulheres, vos digo que a liberdade de ser o que é, nos torna quem somos.